none of us will ever be the same
Каждый месяц я вижу, как свято место пустует в соседних яслях,
Потому что мой незачатый сын истекает кровью в двадцатых числах,
Упирается больно, бьется, хочет родиться,
Кровью плачет, шепчет: мама, я бы мог тебе пригодиться,
Что за черт, почему ты не хочешь со мной водиться?
Я пою ему песенку про сестру и братца,
Как они никогда не плачут на аппельплаце.
Скручиваюсь эмбрионом, чтобы помешать ему драться,
К животу прижимаю грелку, чтобы ему согреться,
Говорю: отстань, не дури, обретайся, где обретался,
Радуйся, что еще один месяц там отсиделся,
Ты бы кричал от ужаса, когда бы увидел, где очутился.
Он говорит: уж я бы сам разобрался.
Я читаю ему стишок про девочку из Герники,
Про ее глаза, не видящие того, что делают руки.
Он говорит мне: ты думаешь, это страшней, чем гнить от твоей таблетки,
Распадаться на клетки, выпадать кровавой росой на твои прокладки,
Каждый месяц знать, что ты не любишь меня ни крошки,
Не хочешь мне дать ни распашонки, ни красной нитки,
Ни посмотреть мне в глаза, ни узнать про мои отметки?
Полюби меня, мама, дай мне выйти из клетки.
Я рассказываю ему сказку про мою маму,
Как она плакала сквозь наркоз, когда ей удалили матку,
Я говорю ему: ладно, твоя взяла, я подумаю, как нам быть дальше;
Я не люблю тебя, но я постараюсь стать лучше,
Чувствовать тоньше, бояться тебя меньше,
Только не уходи далеко, не оставляй меня, слышишь?
Он говорит: ладно, пора заканчивать, я уже почти что не существую,
Так - последние капли, черный сгусток сердца, красные нитки.
Мы, говорит, еще побеседуем, мама, я еще приду к тебе не родиться,
Истекать кровью, плакать, проситься, биться,
Клясться, что я бы смог тебе пригодиться,
Плакать, просить помочь мне освободиться.
Где-то в двадцатых числах приду к тебе повидаться.
(Линор Горалик )
Взято отсюда
Потому что мой незачатый сын истекает кровью в двадцатых числах,
Упирается больно, бьется, хочет родиться,
Кровью плачет, шепчет: мама, я бы мог тебе пригодиться,
Что за черт, почему ты не хочешь со мной водиться?
Я пою ему песенку про сестру и братца,
Как они никогда не плачут на аппельплаце.
Скручиваюсь эмбрионом, чтобы помешать ему драться,
К животу прижимаю грелку, чтобы ему согреться,
Говорю: отстань, не дури, обретайся, где обретался,
Радуйся, что еще один месяц там отсиделся,
Ты бы кричал от ужаса, когда бы увидел, где очутился.
Он говорит: уж я бы сам разобрался.
Я читаю ему стишок про девочку из Герники,
Про ее глаза, не видящие того, что делают руки.
Он говорит мне: ты думаешь, это страшней, чем гнить от твоей таблетки,
Распадаться на клетки, выпадать кровавой росой на твои прокладки,
Каждый месяц знать, что ты не любишь меня ни крошки,
Не хочешь мне дать ни распашонки, ни красной нитки,
Ни посмотреть мне в глаза, ни узнать про мои отметки?
Полюби меня, мама, дай мне выйти из клетки.
Я рассказываю ему сказку про мою маму,
Как она плакала сквозь наркоз, когда ей удалили матку,
Я говорю ему: ладно, твоя взяла, я подумаю, как нам быть дальше;
Я не люблю тебя, но я постараюсь стать лучше,
Чувствовать тоньше, бояться тебя меньше,
Только не уходи далеко, не оставляй меня, слышишь?
Он говорит: ладно, пора заканчивать, я уже почти что не существую,
Так - последние капли, черный сгусток сердца, красные нитки.
Мы, говорит, еще побеседуем, мама, я еще приду к тебе не родиться,
Истекать кровью, плакать, проситься, биться,
Клясться, что я бы смог тебе пригодиться,
Плакать, просить помочь мне освободиться.
Где-то в двадцатых числах приду к тебе повидаться.
(Линор Горалик )
Взято отсюда
Клясться, что я бы смог тебе пригодиться,
Плакать, просить помочь мне освободиться.
Где-то в двадцатых числах приду к тебе повидаться.
великолепно .угу... Начнём с того- что при менструальном цикле НИКАКОЙ жизни нет.так что- это бред чистой воды.
А вот так сопливо плакать про неродившихся детей и разговоры про мам.Ох, не знаете вы, мальчики- что такое аборт.книжки почитайте- что-ли. это игра на чужих эмоциях. на чужих жизнях.Если автору так неймётся- вперёд!! удачи. Если б стих был о потерянном ребёнке.я бы порыдала...а так... Ой, давайте напишем стих о том как умирают клетки кожи дружно над ними поплачем?! оу!! Гринпис!! блин.. фу... есть темы достойные стихов.Но не возвышенный стих о месячных.Детей теряют. За них жизни отдают.За ними всю жизнь идут... а автор сравнил... кросафчег просто!!!! мы не крысы- мы люди.женщина может родить ограниченное количество детей.пока не умрёт... и природа не зря создаёт ВОЗМОЖНОСТЬ!!! бред какой!! сопливый стих и игра на эмоциях... мерзко сравнивать...да даже слов не хватает!!! не дай бог его увидеть женщине которая НЕ МОЖЕТ иметь детей... вот тогда я бы автору морду набила.. скотина..
потом расскажу)
с телефона не удобно
*продолжает кататься*
Ouarda - это и понятно))
вот я как бредогенератор 21 века говорю вам. не кидайтесь на стих, как на кусок реальности. вот тут ног больше, вот тут пузико если пощекатать - должен хихикать... а ить не хихикает! это полнейший бред автора. в голову вы к нему не залезите (кажется я это уже говорил). и писать можно о чем угодн прекрасно, уж простите за мои мысли. и образ кирпичной стены - может быть как коммунизмом, так и образом стены, об которую автор лупит своих читателей. и критика подобная "вот в этой строчке автор говорит вот это, а на самомо то деле вот так"... ну блин... а думать кто будет? автор тупой мудила чтоли и просто так взял и накосячил в стихе? а художественный замысел? если вместотрех написано пять, может вместо того чтобы говорить "а де три?" подумать, а почему собсна не три то? может потому что если много три, то и протереть можно? и любое произведение - всегда атврский взгляд на явление, факт. может гротесткно искаженный, может минимизированный. но авторский. и слова "да вы парни ничерта не понимаете в этом" меня вот чесн слово рассмешил))) это как аленю сказать "ну ты алень!". и снова, авторское решение, пистаь о том или не о том, о чем он пишет. мне вот захотелось написато про гавно, я взял и написал. и кто читает, видит гавно, а кто истории длиной в жизнь. вообщем я чтото распыляться начал *оглядел себя*
и еще раз.
стих мне понравился не тем, что предельно точно передает все факты и детали менструальных циклов, не призывами рожать, не чем то еще... а своим языком. своими образами и стилизацией, декорациями, в которых автр разыгрывает для нас свое действо.
А не нравится стиль и содержание, "аморализм" и "дерьмо"... Ну это личное. Мне вот цвет бананов не нравится. Мерзкий и ташнотворный. И позор для всеф фруктов. Но я ж не кидаюсь на все бананы в магазинах с криками и угрозами всем, кто их покупает.
Скорее это и есть ваше имхо (то что выше), а это мое имхо. И вазять вам руки *убрал веревку в карман* не для моей глупости.
Спасибо за ваше мнение. Если буду писать для вас стихи или сказки, то про менструальные циклы не буду.
А в чем унижение и насмешка? (может, я невнимательно прочитала ваши посты, но я действительно не поняла этого)
и это все что ты видишь в этом стихе? упреки и наставления, возведения в культ???
я не стебаюсь) мне интересно. любопытство, так сказать)
это надо чувствовать себя невероятно важным и сильным для этого мира, чтобы так запросто говорить за чужие слова "сопли на кулак".
я тебя боюсь))) вдруг я тоже тебе кажусь... *задумался* сопли на кости! *ужаснулся*
нет, не надо... стихи ведь для того и пишутся, чтоб у кого-то возникли ощущения по поводу и без, не? не затем же, чтоб кто-то заценил яркую индивидуальность автора?
и, потом, это вечное противостояние создатель-разрушитель в литературе. ты создатель, я разрушитель, у меня профессиЁ такое... и раздолбать любой стих можно так, что мало не покажется, на тысячи ладов. и автору это лучше не показывать...
*отполз подальше* разрушишь еще и меня... страшно, блин.
не нужно путать чувство силы и важности с желанием разобраться...
и не вижу смысла говорить автору "спасибо, вы так искуссно избежали рифмы "свечка-морковка!" это шедевр!" когда на самом деле это г...
повторять свои слова в третий раз уже не буду...
весь твой "разбор" состоял в высказывание "стих гавно". детального анализа возможных смыслов метафор, анализ исторического и личного мира автора в момент написания, анализ хоть чего то кроме своего личного мнения не видел. уж извини. видимо глаз мало у меня. я слишком поверхностно читаю.
Jafte , а ты что-то знаешь про личный мир автора в момент написания и вообще его мир как таковой? поделись! в данном случае можно только предположить. а предположить, уж извини, в данной ситуации мне проще...
а метафоры, между прочим, служат часто только украшением, и далеко не всегда бывают смысловыми. особенно в ситуации "дал Бог талант, да ума убавил"
а так сильно. да... мощно... ты раскусила всех поэтов всех веков. все метфоры фуфло. и украшения. браво *апплодирует* на самом деле они пишут совсем о другом.например Пушкин любил зырить на дуб. так и написал "У Лукоморья дуб зеленый" а дальше три тонны фуфла про богатырей и русалок. блииииииин. как ж я жил то не зная такой тайны...
и никаких поэтов всех веков я не собиралась раскусывать. я говорю про этот конкретный стих! только про этот!
предлагаю прекратить этот бесполезный разговор, потому что мы переходим на личности и ты пытаешся уличить меня в том, что я здесь умничаю по поводу всей на свете литературы и не уважаю творчества. кишка тонка для такой цели...
а я да, я коварный. пытаюсь тебя уличить... дааа... у меня есть бумажка, где написано что я должен сделать. и там написано "уличить Kroshka Enot в неуважении творчества и вообще".
конкретный стих говоришь.... а для всех стихов у тебя разные критерии оценки и восприятия? у тебя пицот способов видет насквозь стихи?
и как это вообще происходит?
вот ты читаешь стишок.
говоришь "ооооо, круто. это стих о любви и преданности, потому что здесь есть слова любовь и преданность". отлично. пустьтак. (ух какая фантазия у меня)
читаешь второй "ооо... это плохой. тут у всех глаголов окончание ЕТСЯ это мне не нравится. плохой стих". супер. уже второй критерий.
потом для третьего стишка третий критерий восприятия?
как это вообще бывает у... *подумал, прожевал мармеладку* тебя?